La mort rode. Tu essayes d’invoquer les dieux, tu cherches les naissances, les mariages, les rires d’enfants, mais des mots barbares hantent ton esprit — incinération, nosocomiale, réanimation. Tu ressors ton panthéon aux morts, et tu te demandes si sa jeunesse viendra l’enrichir cette semaine. Tu te dis que tu en as soupé, que tu aimerais bien que la Grande Faucheuse …
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En vieillissant les hommes perdent leurs couleurs. Ils deviennent gris cendre, couleur incinération. Le corps s’efface tranquillement. Nous vivons notre propre échelle de temps géologique, nos propres variations climatiques : réchauffement climatique à l’adolescence, période glaciaire en fin de vie. C’est dans l’observation d’un teint délavé qu’on comprend que la vieillesse est l’antichambre de la mort. Certaines vieilles dames, plus rarement …
