Nice, 1984 – © Rosaria Gantier Ligne après ligne, un mot suivant l’autre, une page, deux pages, trois pages. Sacrifiant au rituel des notes matinales, je griffonnais des ailes de papier sans réfléchir, ni relire ni corriger, petites mouches prêtes à l’envol, quand — le ciel claironnait derrière la façade du café et une chaleur moelleuse nous cotonnait comme il …
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Je devais avoir dix-huit ans et j’attendais, morose, à côté du téléphone. J’étais tombée amoureuse d’une gueule d’Indien à bandana qui ne l’était pas, et je m’appliquais consciencieusement à vivre une de mes plus belles souffrances sentimentales. Cet homme me rendait chèvre, et ce soir-là, comme tous les soirs, j’attendais qu’il m’appelle et il ne m’appelait pas. À l’époque, attendre …
