C’était le 14 juillet, nous partions en Normandie. Nous étions une vingtaine et je faisais figure d’exception. Ils s’étaient rencontrés au Venezuela près de vingt ans auparavant et je promenais ma frenchitude au milieu de Brésiliens, d’Argentins et de Vénézuéliens ; les rares Français avaient habité un temps à Caracas. Tous habitaient désormais Paris. Nous nous étions répartis dans les voitures …
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À la terrasse du Pause Café, je regarde la femme qui fume devant moi ; sa peau en papier crépon, le teint crayeux, les cheveux de paille, le voile du timbre de sa voix. Je me demande si elle a mon âge ; elle est peut-être plus vieille, je ne sais pas. Comme elle, je prends mon café. C’est le matin, un …
Le dimanche est mon jour et neuf heures mon heure. Il faudrait être tous les jours dimanche pour écrire, et tout à coup… Il y a vingt ans, j’étais au chômage — quelle terrible expression que celle-là, bien plus désespérante qu’être à la recherche d’un emploi — bref, j’étais dans une mauvaise passe, un après-midi au Golf de l’Etoile, je …